Escribo estas líneas mientras pienso. Son las 05:12 a.m.
El poeta no escribe o habla sobre el amor; lo mata, lo
apuñala hasta que sólo quede su cadáver, luego plasma su esencia de cualquier
forma y se lo guarda para él mismo.
Siento muchas cosas, quisiera volver sobre todos los hechos,
pero el consecuencialismo me lo impide al no poder haberla conocido. Es raro,
bastante raro. La existencia y el tragar saliva me sabe extraño. Estar vivo en
sí lo es.
Siento no poder estar con ella, pero hay obligaciones que
debo cumplir antes. No hay por qué apresurarse. Colocar ladrillo por ladrillo,
piedra por piedra. Construir no una jaula, no una casa, sino un castillo para
finalmente disfrutar de él. No cometas los mismos errores que en el pasado,
ella no es como ninguna de las anteriores y lo sabes.
Aún recuerdo el sueño de la higuera, hubo un segundo, uno en
el que los higos no se pudrían y caían de uno en uno, sino en el que alguien a
quien no podía ver la cara venía y se los comía en mi lugar.
Es complicado, los sentimientos lo son, pero también
llevaderos. Me siento ansioso ante muchas posibilidades abiertas, pero centrado
solamente en dos. En ella y en ello.
Todo lo que sé es lo que quiero, y el cómo. Creo que con eso
es suficiente, y para ella también.
Todo lo que espero es nada, pues no hay peor enemigo de uno
mismo que las expectativas e ilusiones. Quiero escribir poesía sobre ella, pero
no quiero matarla.
Pues el poeta no escribe o habla sobre el amor.
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